In memoria di tutte le storie.
Quando scrivo Jean di solito viene fuori Jena.
(Ora per scriverlo bene ci metto un po’  - devo controllarmi un bel po’)
Ecco Jean è una Jena. E come una Jena ti gira attorno, ti raggira e ti salta addosso e ti morde proprio quando sei li che boccheggi e stai per andartene e ti insegna il mestiere più forte e più difficile per gli uomini, l'ultimo compito.
Jean Luc la Jena ci ha insegnato il sangue, il senso del sangue, raccontandoci una storia, la storia di un uomo giovane che decide di tornare sui suoi passi, per rivedere la famiglia, il suo mondo, nel momento della morte. La storia di questo viaggio e di tutti quelli persi di vista, che incontra e ritrova, i personaggi, tutti i personaggi, i gruppi, i cori, le bande, e poi la Famiglia, quella da cui si ha ereditato, e l’Altra Famiglia, la Famiglia che abbiamo voluto scegliere, la famiglia segreta, l'Accomodamento, ecco.
E poi gli Amanti. I Ragazzi e gli Uomini. I Morti.
Poi alla fine - all'ultimo morso - la Jena si è avvicinata e ci ha rivelato il suo segreto: Dopo - ha detto - dopo, quello che faccio è partire. Non tornerò mai più. Muoio. Qualche mese dopo, un anno al massimo.
Una cosa però, di cui mi ricordo e che voglio raccontare (dopo, avrò finito):  a volte, negli ultimi tempi, mi succedeva di sorridere a me stesso come per fare una fotografia. Oggi voi ve la ripassate (cercando di non sporcarla né di lasciarci colpevoli impronte) “Lui era proprio così” dite.
Ed è talmente falso, se rifletteste un momento lo ammettereste, è talmente falso: io facevo finta.